Ao mínimo reflexo da tua silhueta numa superfície qualquer, pára e olha-te, para confirmares o quanto (ainda) és bonita.

Vai a casa. Chora um bocado. Amaldiçoa a vida. Deseja uma catástrofe qualquer que inclua a tua vida. E sai para a rua com a máscara de uma felicidade intocável.

A minha vontade é ir fechando-me sobre mim própria, até me transformar num ovo que alguém frita, sem pensar no que aquilo poderia ter sido.

Resta-me seguir por este caminho estreito, onde só há espaço para os meus pés. Os olhos cravados no chão, evitando as tentações da natureza. Não quero ver mais. As ilusões podem trazer-nos felicidade, mas quando se é feliz tem-se medo de morrer, e eu quero ir perdendo a pouco e pouco o hábito da vida.
Caminho porque o tempo não me deixa correr, e sigo sempre a direito - a maneira mais rápida de se chegar ao fim.

Os braços deixaram de acreditar em mudanças e as pernas recusam o convívio.
A cabeça está viciada nos mesmos pensamentos e as mãos não têm mais que escrever.

É urgente abandonar este corpo:
Já não é possível ser feliz nele.

- Vamos jogar às escondidas!

- Não há sítio para nos escondermos.

- Há sim! Na casa e debaixo das escadas!

- Encontrar-nos-iam sempre.

Há os que procuram o choque, e há os que não o procurando, provocam-no. Estes corpos que transportam uma cabeça, têm o vício da destruição. E como qualquer vício, também a destruição é mais forte que qualquer cabeça.