Pediste-me que pusesse a minha mão sobre o teu ombro,
mas eu não sinto a tua dor.

O vento bate nas pás do tempo que fazem girar os ponteiros dos relógios.
Entre a resignação e o sonho, sento-me neste chão e sinto o mundo que formiga lá fora.
Às vezes, por mais que me apeteça desistir, é sempre necessário continuar.

Ouço os meus passos na calçada, enfadados com a vida sempre pelo mesmo carreiro. Hoje sei que, tal como a tartaruga de Zenão que persegue a lebre, também nós nunca alcançaremos a felicidade: por muito perto que estejamos, faltará sempre metade.

máscara (dupla)

Depois de tudo, habituou-se a não esperar nada.
Só a morte.

Andava perdida. Parei e perguntei.
- Desculpe, sabe onde esta vida vai dar?

Levantava-se com o sol e sentava-se à soleira da porta a ver o tempo passar. De vez em quando saudava com a sua mão grossa os gaiatos que passavam de bicicleta. Em breve seria absorvido pela terra. O seu coração iria deixar de bater, e o silêncio e a paz chegariam por fim ao peito. No que é que se pensa na última inspiração? Ele pensará nela. Tudo o resto foi estéril.